Bon anniversaire

Aujourd'hui 19 février 2019, j'ai 49 ans. Preuve par 9 que le temps passe. J'ai accompli, sauf longévité particulière, plus de la moitié de ma vie ; les années passées sont plus nombreuses que celles à venir. Ce qui, au demeurant, ne m'angoisse pas particulièrement. Non plus que ne m'angoisse le fait de prendre de l'âge : qu'autour de moi on vieillisse aussi me rappelle que je ne suis pas victime d'une malédiction personnelle et contribue à me faire accepter les rides, les premiers cheveux blancs, la chair un peu ramollie et autres joyeusetés de l'âge.

Il est cependant deux choses un peu plus difficiles à accepter. Le corps qui, doucement, insidieusement, vous trahit. Il n'en a pas trop l'air au début : une déchirure au mollet, et le radiologue qui vous a fait une belle échographie et vous dit qu'avec l'âge, vous aurez sans doute d'autres blessures du même tonneau ; de l'arthrose au pouce ; un névrome de Morton débutant qui risque de compromettre votre pratique de la danse... Bref, la mécanique s'use, il n'existe pas de pièces de rechange. Le processus est irréversible, implacable, et on sait bien qu'il n'ira qu'en s'empirant.

Et puis, il y a le regard des autres. Celui des jeunes gens, qui contient ce quelque chose qui veut dire, du haut de leur insolente jeunesse, que vous êtes passée de l'autre côté, que désormais vous êtes vieille, et que vous avez perdu tout potentiel de séduction. Le regard des gens de votre âge, les femmes qui vous comparent à elles, jaugeant votre silhouette, votre visage, votre façon de vous habiller, de vous mouvoir, les hommes qui peuvent peut-être encore vous trouver quelque attrait, à moins qu'ils ne préfèrent quelqu'un de plus jeune, de plus valorisant. Le regard de ceux que vous trouvez vieux, qui vous disent que vous, vous êtes encore jeune - on est toujours le plus jeune de quelqu'un...

Je n'ai pas encore mis le déambulateur sur ma liste de courses, parce qu'en attendant, j'ai du travail : accepter cet état de fait, plutôt que me jeter dans une révolte aussi stérile que ridicule. Danser autrement. Porte sans gêne ni scrupules mes 49 ans, mes 50 bientôt, et tous les ans à venir. Bon anniversaire.